IL CREPUSCOLO DELLA SERA

 

L’incantevole sera, ecco, l’amica

del criminale, giunge a cauti passi

di lupa. Tutto il cielo

si chiude lentamente come un velo

sopra un’alcova immensa.

E l’uomo si tramuta in bestia fulva.

Sera, amabile sera, o tanto attesa

da chi può dire alle sue mani “Abbiamo

lavorato!”, e non mente;

la sera che blandisce dolcemente

lo spirito corroso degli affanni,

il pensatore a cui la fronte pesa,

l’operaio che torna al suo giaciglio.

E tuttavia

si ridestano i demoni maligni

nell’aria, sbatacchiando le finestre

e strappando le gronde, come infuria

il volo violento. Ed al chiarore

delle lanterne battute dal vento

s’accende nelle strade la lussuria.

Come un gran formicaio ella dovunque

s’apre occulto un sentiero, e senza posa

scruta in agguato.

Si torce in grembo alla città fangosa

come una tenia che derubi l’uomo

del suo cibo nel ventre.

S’ode uno sfrigolio nelle cucine,

i teatri guaiscono, le orchestre

ronfano, mentre

le sale clandestine,

dove il gioco è delizia senza pari,

s’affollano di bari e di sgualdrine.

Ben presto, pure

i ladri senza mai tregua nè requie

andranno cauti intorno

a forzar con dolcezza serrature,

perchè possano vivere anche un giorno

ancora,

e regalare un abito alle amanti.

Anima mia raccogliti in quest’ora

grave, ascolta quei rantoli distanti.

E’ l’ora questa

in cui più s’inaspriscono i tormenti

dei malati sui letti d’agonia.

La fosca notte li prende alla gola.

Si compie il corso del destino. Vanno

verso l’abisso. Ed unica è la via.

L’ospedale ora è pieno di sospiri.

Più d’uno, è certo,

mai più ritornerà stanco la serapresso il fuoco  a cercare

la sua zuppa odorosa e la sua donna.

Ma fose i più non hanno mai vissuto,

nè sanno quanto è dolce il focolare.

CHARLES BAUDELAIRE

(traduzione di Romano Palatroni)

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