So when I ran into Brion in Paris it was Tanger gossip at first then the discovery that we had many other interests in common..
Like all good painters he is also a brilliant photographer as you see.. A curious old time look about the photo like I’m fading into grandfather or some other relative many years back in time..)

Best.
Bill

Reblogged from Taccuino all'Idrogeno:

Ancora in cammino ma stavolta i sensi quieti nell’osservare E ascoltare e percepire La mia ombra che cammina, il sole dietro le spalle, passi corti A sinistra il mare respira lento con uno sbuffo sulla luce che allunga i contorni Disegno un Percorso con la mente, pronto a quantificare tempi e accelerazioni L’occhio vigile pur quieto, strabuzzando lo sguardo, calcolando il fiato Importante è superare i quaranta minuti di cammino e forse tentare scatti Inoltrarsi in canyon collinari e salire scoscesi, …

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Oh Mi’ ‘Usignora dal candido collo canta per me con voce di corallo il melody-mantra degli anni perduti d’accarezzarti l’anima non sono mai sazio mentre altèra sussurri ghiacce parole di metallo nostra cenere autunno bosco nostra cenere autunno bosco nostra cenere autunno bosco W.P.

[LA CAVERNA DELL'ANTIMATERIA DI PINOT GALLIZIO]

Repubblica, 514 a-517 a

1      [514 a] – In séguito, continuai, paragona la nostra natura, per ciò che riguarda educazione e mancanza di educazione, a un’immagine come questa. Dentro una dimora sotterranea a forma di caverna, con l’entrata aperta alla luce e ampia quanto tutta la larghezza della caverna, pensa di vedere degli uomini che vi stiano dentro fin da fanciulli, incatenati gambe e collo, sí da dover restare fermi e da [b] poter vedere soltanto in avanti, incapaci, a causa della catena, di volgere attorno il capo. Alta e lontana brilli alle loro spalle la luce d’un fuoco e tra il fuoco e i prigionieri corra rialzata una strada. Lungo questa pensa di vedere costruito un muricciolo, come quegli schermi che i burattinai pongono davanti alle persone per mostrare al di sopra di essi i burattini. – Vedo, rispose. – Immagina di vedere uomini che portano lungo il muricciolo oggetti [c] di ogni sorta sporgenti dal margine, e statue e altre [515 a] figure di pietra e di legno, in qualunque modo lavorate; e, come è naturale, alcuni portatori parlano, altri tacciono. – Strana immagine è la tua, disse, e strani sono quei prigionieri. – Somigliano a noi, risposi; credi che tali persone possano vedere, anzitutto di sé e dei compagni, altro se non le ombre proiettate dal fuoco sulla parete della caverna che sta loro di fronte? – E come possono, replicò, se sono costretti a tenere immobile il [b] capo per tutta la vita? – E per gli oggetti trasportati non è lo stesso? – Sicuramente. – Se quei prigionieri potessero conversare tra loro, non credi che penserebbero di chiamare oggetti reali le loro visioni? – Per forza. – E se la prigione avesse pure un’eco dalla parete di fronte? Ogni volta che uno dei passanti facesse sentire la sua voce, credi che la giudicherebbero diversa da quella dell’ombra che passa? – Io no, per Zeus!, [c] rispose. – Per tali persone insomma, feci io, la verità non può essere altro che le ombre degli oggetti artificiali. – Per forza, ammise. – Esamina ora, ripresi, come potrebbero sciogliersi dalle catene e guarire dall’incoscienza. Ammetti che capitasse loro naturalmente un caso come questo: che uno fosse sciolto, costretto improvvisamente ad alzarsi, a girare attorno il capo, a camminare e levare lo sguardo alla luce; e che cosí facendo provasse dolore e il barbaglio lo rendesse incapace di [d] scorgere quegli oggetti di cui prima vedeva le ombre. Che cosa credi che risponderebbe, se gli si dicesse che prima vedeva vacuità prive di senso, ma che ora, essendo piú vicino a ciò che è ed essendo rivolto verso oggetti aventi piú essere, può vedere meglio? e se, mostrandogli anche ciascuno degli oggetti che passano, gli si domandasse e lo si costringesse a rispondere che cosa è? Non credi che rimarrebbe dubbioso e giudicherebbe piú vere le cose che vedeva prima di quelle che gli fossero mostrate adesso? – Certo, rispose.

2      [e] – E se lo si costringesse a guardare la luce stessa, non sentirebbe male agli occhi e non fuggirebbe volgendosi verso gli oggetti di cui può sostenere la vista? e non li giudicherebbe realmente piú chiari di quelli che gli fossero mostrati? – È cosí, rispose. – Se poi, continuai, lo si trascinasse via di lí a forza, su per l’ascesa scabra ed erta, e non lo si lasciasse prima di averlo tratto alla luce del sole, non ne soffrirebbe e non s’irriterebbe [516 a] di essere trascinato? E, giunto alla luce, essendo i suoi occhi abbagliati, non potrebbe vedere nemmeno una delle cose che ora sono dette vere. – Non potrebbe, certo, rispose, almeno all’improvviso. – Dovrebbe, credo, abituarvisi, se vuole vedere il mondo superiore. E prima osserverà, molto facilmente, le ombre e poi le immagini degli esseri umani e degli altri oggetti nei loro riflessi nell’acqua, e infine gli oggetti stessi; da questi poi, volgendo lo sguardo alla luce delle stelle e della luna, [b] potrà contemplare di notte i corpi celesti e il cielo stesso piú facilmente che durante il giorno il sole e la luce del sole. – Come no? – Alla fine, credo, potrà osservare e contemplare quale è veramente il sole, non le sue immagini nelle acque o su altra superficie, ma il sole in se stesso, nella regione che gli è propria. – Per forza, disse. – Dopo di che, parlando del sole, potrebbe già concludere che è esso a produrre le stagioni e gli anni e a governare tutte le cose del mondo visibile, e ad essere [c] causa, in certo modo, di tutto quello che egli e i suoi compagni vedevano. – È chiaro, rispose, che con simili esperienze concluderà cosí. – E ricordandosi della sua prima dimora e della sapienza che aveva colà e di quei suoi compagni di prigionia, non credi che si sentirebbe felice del mutamento e proverebbe pietà per loro? – Certo. – Quanto agli onori ed elogi che eventualmente si scambiavano allora, e ai primi riservati a chi fosse piú acuto nell’osservare gli oggetti che passavano e piú [d] rammentasse quanti ne solevano sfilare prima e poi e insieme, indovinandone perciò il successivo, credi che li ambirebbe e che invidierebbe quelli che tra i prigionieri avessero onori e potenza? o che si troverebbe nella condizione detta da Omero e preferirebbe “altrui per salario servir da contadino, uomo sia pur senza sostanza”, e patire di tutto piuttosto che avere quelle opinioni e vivere in quel modo? – Cosí penso anch’io, rispose; [e] accetterebbe di patire di tutto piuttosto che vivere in quel modo. – Rifletti ora anche su quest’altro punto, feci io. Se il nostro uomo ridiscendesse e si rimettesse a sedere sul medesimo sedile, non avrebbe gli occhi pieni di tenebra, venendo all’improvviso dal sole? – Sí, certo, rispose. – E se dovesse discernere nuovamente quelle ombre e contendere con coloro che sono rimasti sempre prigionieri, nel periodo in cui ha la vista offuscata, prima [517 a] che gli occhi tornino allo stato normale? e se questo periodo in cui rifà l’abitudine fosse piuttosto lungo? Non sarebbe egli allora oggetto di riso? e non si direbbe di lui che dalla sua ascesa torna con gli occhi rovinati e che non vale neppure la pena di tentare di andar su? E chi prendesse a sciogliere e a condurre su quei prigionieri, forse che non l’ucciderebbero, se potessero averlo tra le mani e ammazzarlo? – Certamente, rispose. [...]

(Platone, Opere, vol. II, Laterza, Bari, 1967, pagg. 339-342)

Mi sento…Spartana…ih ih ih

Ma perchè sono qui? Tante cose da fare, tante cose da vivere. Niente. Vince la voglia di scrivere.

Nel negozio ” Tu usi generalmente la pentola a pressione?” Silenzio “Io…veramente, io veramente non cucino. Non ancora”

Mia madre impazzisce per Il Tredicesimo apostolo e intima il silenzio ad ogni mio passaggio.Non sa che tra pochi mesi  non abiterò più qui.

Il lavoro, già, un privilegio.

No, che poi non è proprio insofferenza è più…noia per le etichette, per i “si deve fare” “si deve dire”, bla bla..

Almeno stasera la Luna aveva quel sorrisino che mi fa venire in mente che nulla è mai come si crede…

Ma la penna è uno strumento rigido[...] È anche dittatoriale: trasforma continuamente uomini qualunque in profeti (Virginia Woolf)

Troverò la strada domani?

Arrivo al martedì sera col coltello in mezzo ai denti.

Sono la non azione, mentre la mia mente si dibatte in dinamiche velocissime.

Volevo essere diversa, combattevo la superficialità.

Da adolescente avevo quell’aria smunta e smagrita delle eroine romantiche.

Sono l’inconcludente, quando, in un altro sogno bohémien, avrei voluto essere l’indecente, o al minimo, l’impertinente.

Le nuvole trasportano pensieri, spesso li disperdono

Manuela B. @mallarmeana_m

dentro la mucca di floyce  c’è tutto quello che sedimentava in me in quei primi metà 90, quando i ragazzi giù a seattle indossavano camicioni da boscaiolo (le portavamo qualche anno prima anche noi, ripudiandole quasi subito) e  sulle chitarre diventavano furiosi e se si gettavano dal palco sul pubblico si aspettavano  di essere raccolti, tanto i locali erano piccoli e gremiti, come a londra nella mia personale (memorabile) notte del punk raccontata altrove

o almeno quel tutto, quell’aleph, che ho sempre inseguito d’istinto, ginsberg e il suo mantra, il kaddish per la madre morta e la grande madre terra atomica del disco della mucca, gli orizzonti verso il mare percorsi da nuvole veloci citazione dalle immagini di un documentarista francese che mi piaceva molto (un’impresa ritrovare il nome del regista scrivendo su google parole-chiave come nuvole velocizzate documentarista francese, tanto non me lo ricordo e quando lo ricorderò sarà sempre troppo tardi), e ancora ci sono le ceneri che tornano cenere sulle immagini del trattamento ludovico van,  ”è buffo come i colori del vero mondo, diventano veramente veri soltanto quando uno li vede sullo schermo”,  non sono proprio le stesse, vigliacco se riesco a trovarle quelle esplosioni di stazioni di carburante, quella terra smossa da scoppi intensi sulla musica di bowie, poi ancora il paesaggio di quella magica stagione dopo il giugno 1993, dalle parti di rimini verso arezzo,  con quelle nuvole che scorrono sul letto del fiume detto piccolo mare, marecula, dove tonino guerra  ha ambientato tante sue storie (l’anno era proprio quello delle peregrinazioni in valmarecchia), quelle nuvole che son copiate dalle sequenze di quell’altro regista francese (che tanto non mi ricordo come si chiama) che si vedono poco dopo,  intanto ginsberg continua con il  suo mantra e sfuma verso” atom hearth mother” (la copertina del vinile è inquadrato da una telecamera da studio,  l’immagine della mucca si è un po’ sbiadita per il sole che entrava dall’angolo di san leo nel vecchio ufficio) le chitarre universali dei pink floyd si ascoltano come un refrain (che sempre  miritornainmente lungo i decenni e non perde di smalto) mentre ” una mucca che veniva giù per la strada”, l’incipit inquietante di dedalus e le” belle lose veldi”, la mamma aveva un odore più buono del babbo (questo è joyce) gli suonava una tarantella per farlo ballare eccetera,  eccole arrivare le immagini del regista di cui non ricordo più il nome  e mentre continua  il solito mantra ginsbergiano che ha fatto pure a castelporziano ecc l’ho raccontato più volte, una lama di luce attraversa veloce  l’orizzonte l’immagine è fissa ma accelerata, hey father death I’m flying home hey poor man you’re alone, hey old daddy, I know where I’m going (fine prima parte) nella seconda – realizzata tempo dopo – ginsberg è davvero a castelpoziano con la sua camicia bianca da professore americano, continua inesorabile nel suo blues (serviva in quell’estate del festival dei poeti sulla spiaggia verso ostia a calmare anime ribollenti assemblee universitarie, aule magne piene di fumo dove tutti urlavano “scemo, scemo“),  mentre la ballerina di pina bausch danza nella neve con un vestitino a fiori (nel link si trova  piuttosto in là, a 37′) intanto cominciano a sovrapporsi immagini estranee (abe sada dell‘impero dei sensi, ancora l’infiorata della ballerina tra le neve che scende), poi esplode il tanz tango der sufi pulp pound, ecco tarantino nella sua forma pura (la musica!)  alternato al lamento dell’imperatrice di pina, continua così fino a ezra pound- recuperato da qualche archivio- che legge i cantos sulla musicadi nusrat fateh ali khan dal film maledetto natural born killers, (sempre di tarantino o comunque con il suo tocco, che faceva il paio allora con forrest gump)  io sono la luna con i piedi sulla falce d’argento (sovrapposte le ballerine di wuppertal che sbattono stracci per terra, alzano polvere, stacchi su pound a rapallo sugli scogli, la ballerina nella neve con la sua musica -proprio sua scelta dalla bausch- ipnotica, seducente avvolgente, la scena è ripresa dalla tv con una camerina high8 che allora sembrava il massimo che c’era, la neve sferza i capelli neri della ragazza dal vestito delizioso), sovrapposizioni da ultimo tango, brando e maria si inseguono con gli sguardi (c’è un effetto elettronico vintage),  intanto ritorna tarantino dal libro di ezechiele  

25:17. “il cammino dell’uomo timorato è minacciato da ogni parte dalle iniquità degli esseri egoisti e dalla tirannia degli uomini malvagi. Benedetto sia colui che nel nome della carità e della buona volontà conduce i deboli attraverso la valle delle tenebre, perché egli è in verità il pastore di suo fratello e il ricercatore dei figli smarriti. E la mia giustizia calerà sopra di loro con grandissima vendetta e furiosissimo sdegno su coloro che si proveranno ad ammorbare e infine a distruggere i miei fratelli. E tu saprai che il mio nome è quello del Signore quando farò calare la mia vendetta sopra di te.”  

(ezechiele è detto in inglese mentre le immagini sono ancora quelle decadenti dell’appartamento parigino, peccaminoso e casto, di bertolucci), ma il nome di quel regista francese non lo ricordoproprio e non posso metterlo tra i tag.

Mi guardo nell’anima e non trovo nulla su cui discutere con te. Mi sento perfetta così come sono, con le mie debolezze che mi rendono unica.

Oggi mi sono ritrovata intatta. Rinata. Con l’anima piena di dignità. Così voglio svegliarmi ogni giorno di questo viaggio.

Ti guardo e un solo desiderio mi assale: accucciarmi tra le tue braccia e dormire con lo stesso respiro

Dietro ai vetri è arrivato il matttino. Una lama di ghiaccio risplendente di luce. Riflesssi offerti al mondo con generosità disarmante.

…e le carezze del silenzio e la musica dell’amato Bertrand e quell’ovatta tutta mia di solitudine e cura.

E se você estivesse do meu lado, tudo seria perfeito.

Mi piace ascoltare il vento sulla mia pelle…mi guardo dentro e vedo l’universo.

Il tono della tua voce sussurrante all’orecchio carezza i ricordi. Quando ti sento così… dietro di me, con il fiato caldo sul mio collo…

Modifico contorni. Velature purissime. Riempio gli spazi. Il colore passa dalla visione alla tela mediato dalla punta sottile del pennello.

Le immagini arrivano veloci. Sovrapposte. Fanno tremare. Diventano godimento nella sofferenza dell’assenza.

Dal tocco capisci chi ti sta di fronte. Lo sguardo lo puoi manipolare…il tocco mai!

…si va sul sottile? dita affusolate?

Anna Maria Maddalena

@MagdalaD

Francesca Mazzucato

@eroticnotes

gallizio, il mio personalissimo sequel a pinot, nasce con un cortocircuito: non c’è più tempo per le nostalgie passivo-aggressive, molto più veloce imbracciare il mito. Direttamente. Mito di un uomo che nel Manifesto della Pittura Industriale vaticina di una inflazione di valore che incepperà il capitalismo. È il 1959, ma già è una delle dichiarazioni più sensate sulla parabola del digitale. Rotoli di pittura che preludono alle scritture liquide sui social media: fluide e impubblicabili, letteralmente.

Piattaforme di scrittura al posto dei cataloghi, flussi che debordano dalla pagina, emozioni che fluttuano nei luoghi. La scommessa editoriale è inventare nuovi generi letterari, se ce n’è. Nuove narrative portatili che sarebbero tanto piaciute a Marcel Duchamp, l’uomo che migrò l’arte su vetro ne Le Grand Verre (touchscreen dal 1913) e reinventò la valigia come spazio di pubblicazione. 

una casa editrice senza catalogo, gallizio  ora è collegato con la radio, gran mezzo caldo

filippo ciao benvenuto grazie di essere con noi, dice patrizia, vieni dal DES (Bocconi), sei spinto nel futuro fino a pleens: raccontaci tutto

mi è sempre piaciuto fare le cose per gioco, che poi mi sembra il modo più serio di affrontare la vita.

Sì, ho attraversato questi percorsi a ostacoli un po’ noiosi, tipo l’università, o lavorare nella comunicazione per una grande banca, per approdare alla mia vera passione: la letteratura, le narrazioni.

Quello che sta accadendo di notevole negli ultimi anni, però,  è che le persone hanno cominciato a comportarsi in modo strano, differente: molti di quanti amano la cultura non si limitano più a leggere, a compulsare libri e a parlarne con gli amici o con i gruppi di lettura come un tempo: le persone con internet cominciano anche a scrivere, a condividere online, a interconnettersi come scritto-lettori. 

Internet non crea di per sé il talento letterario: è un grande abilitatore. Dove c’è un talento, o un’idea, questa ha la possibilità di propagarsi, di farsi strada da sola.

Adesso le persone scrivono su Facebook e su Twitter, o anche, già negli anni scorsi, sui propri blog. Milioni di persone che scrivono: un’operazione di scrittura massiva senza precedenti nella storia dell’occidente. E’ come se Twitter, Facebook e anche Google fossero diventati i più grandi editori contemporanei. Editori senza catalogo, anche loro (solo che non se ne sono accorti!)  

http://www.gallizioeditore.com/

Succedeva anche con la tv negli anni 60 ma l’effetto era meno intenso, meno ipnagogico, nel web è diverso. Sentirsi persi nell’offline senza aver potuto vedere (vedere è parola chiave)  in tempo quasi reale - eccolo, è adesso-(anche tempo-quasi-reale è parola chiave) la foto scattata un attimo prima da un astronauta che si gode il panorama dalla stazione orbitante.
Oppure Obama in gif che accenna “I’m so in love with you” (muto ma con sottotitoli e l’immagine gif rende eterno quell’attimo che sfugge d’un soffio loopato).

Oppure ancora il link del concerto dei Devo il giorno prima.

Oppure infine-insistendo vieppiù perchè qui è tutto un rincorrersi di “figurine” (ci torneremo nei post successivi su “figurine”), immagini di breve durata che si sovrappongono e che rimandano sempre a altro e i link sovrapponendosi finiscono per scomparire in un gioco borgesiano di sentieri che si biforcano - partecipare a uno di quei tagtormentoni  su twitter chiamati hashtag - rigorosamente preceduti dal tasto cancelletto (il neologismo deriva da hash-hashing, nel doppio significato di indirizzamento calcolato e tritacarne e tag, etichetta, ci ha scherzato sopra David Letterman @Late_Show il 15 dicembre 2011, sbagliando punteggiatura mentre scriveva con due dita, visibilmente in difficoltà con il mezzo e dichiarandolo in diretta – Hash Tag. S’up boys? hangin’ and bangin? – Hash tag. Ignore final comma).

Per capire tutto quello che ci perdiamo nell’offline ecco  l’hashtag  #parolecomepietre.

Ogni volta che muore uno scrittore capisco il senso dell’immortalità -  Quando si vuole demolire qualcosa che fino a quel momento era un diritto, si inizia a chiamarlo “tabù” -  L’Autunno caldo e il bollino nero, l’inferno di lamiere e le partenze intelligenti -  sarebbe bello che quando uno stato ammazza qualcuno a sangue freddo nessuno usasse il verbo giustiziare -  Quelli che perdono la vita mentre lavorano sono morti, non “morti bianche”. Il bianco è il colore delle pareti di sfondo - Abolire “vu cumprà”, “extracomunitario”, “clandestino”. Abolire la nazionalità di chi delinque - come vediamo dalle immagini (quando le immagini non partono: se la regia può mandare in onda le immagini) -”il popolo della rete” non esiste. Chi lo sente capisce che chi usa il web è cittadino di un mondo parallelo -  Quando il conduttore in studio passa la linea al giornalista collegato, la prima parola è, nove volte su dieci, “si.”

[tweetautori: @LaLipperini @insopportabile @KelleddaMurgia @Einaudieditori @antonioprenna]